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叶辞走进赛车场洗手间时脸孔苍白。
冷汗沿脊骨滑坠，淌湿了腰窝，凉溻溻的布料黏着尾椎。
片刻前，那具有高度攻击性的场景激发了他的病理反应。
——*你妈……
——小B崽子……
连粗粝的音色都像极了。
北方的晚春，龙头里喷出的水仍凉得透骨。
叶辞却不嫌冷，掬起水反复冲脸，直到面部皮肤变得麻木刺痒，洇出春桃般的艳粉，他才强迫自己停下来。
“呕——”冲完脸，叶辞又拄着陶瓷洗手盆边沿干呕了几声。
晚上没吃东西，他呕不出什么，但莫名轻松多了。他漱了漱口，抹去唇边水珠，抬眼瞄向洗手台后的镜子。
洗手间里没别人，镜中，叶辞身后的几个厕格静悄悄地敞着。
叶辞静了一瞬，忽然重复起十分钟前的台词。
“那三千……”
“当、当医药费。”
“那三千当，医、医药费……”
磕磕巴巴的。
楚文林嫌他丢人现眼，送他去口吃矫正中心待过一个月，可超过三个字的话他仍说不连贯，或许是因为他的语言障碍源于更深层的问题，而那些课程触及不到问题的核心。好在他早已习惯这个自小落下的毛病，为不惹人讥笑，他平时说话极力简短，像天生冷峻寡言。
方才险些在那个混混面前丢人，幸好他在关键时刻硬憋住一口气，遮掩过去了。
才七个字。
连七个字都说不利索。
不大甘心地，叶辞又试着重复了几次，结果越焦躁便磕绊得越厉害，唯一的收获是脸蛋憋得透红透红，眼尾也泛起潮意。
这时洗手间外传来脚步声。
叶辞微一抿唇，扣上兜帽，不吭声了。
