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朝月七年夏，八月十五夜。
圆月高照。
丹阳赤江还是年复一年，永无止境地自两岸峡间涌下，奔流不复。
这里的枫叶四季常红。
丹阳峰底，赤江岸边，一支百人小队沿江而停，火把星星点点，随着那入夜的风摇晃着。
清朗的风临水吹来，略带潮湿的触感拂面后卷入林中，吹落了几片簌簌作响的红叶。
风虽柔，水虽清，月色也美，但那临水列队的百人周围却似乎是凝固静止的。空气中的血腥味随着这入夜的素风飘荡了几十米也没有散去，胶着纠缠着漫入鼻中。
在这沉重肃杀的氛围中，四周的风缓缓停了下来，树上的鸟儿早早停止了鸣叫，将头扎进翅膀的羽翼中，逃避似地将自己关进一只鸟的世界，以求不闻今夜之事。
