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隆隆的雷声，像千军万马踏着耀眼的电光，从天际疾驰而来，乌云蘸饱了浓墨，沉甸甸的压迫着近处的楼顶，远处的山梁，天一下子暗了下来。风也变得来势汹汹，狂暴的撕扯着大树的躯干。街边小贩儿忙不迭的收起摊旁支着的太阳伞，但还是有很多手脚慢的，一个没抓住，眼睁睁的看着大伞随风拔地而起，翻着跟头，一头栽向马路中央，踉跄着随风翻滚。人们又是一阵手忙脚乱。
天空仿佛骤然裂开了一个大口子，雨在云层再也收不住脚，就那么呼啸着倾盆而下，树的叶子在雨水的冲刷下哗哗作响，颜色碧绿的耀眼，柳树迎风扭动着腰肢。
盛夏的暴雨总是来得毫无征兆，急急的，一转眼就风狂雨骤，没带雨具走在街上的人们纷纷闪躲，叫苦不迭。夹着风，带着雨，世界顿时被隔成两半，里面是室内的温暖宁静，外面是风雨喧嚣。
好像是千万支魔指；好像是千万条琴弦，弹出了千变万化的声音。
雨也如同花草树木一样，能否成为风景，还取决于人们的心情。久旱逢甘霖，不论在谁的眼里，都是一份美丽；而淫雨霏霏，堤破水淹。
此番，在不同的人的眼里，有着不同的景致；就如眼前的山水，一千个人有一千个风景一样。对雨，有人喜欢，有人讨厌，有人叹息，有人痴狂，感受各异。
有词云：“少年听雨歌楼上，红烛昏罗帐。壮年听雨客舟中，江阔云低，断雁叫西风”。人生境遇不同，听雨的感受也就各异。然而听雨却都是听灵魂的对话，听真情的奔泻，听年华的淙淙流淌。雨声所敲打的，除去岁月的回响外，还有昔日难再的痛惜与欲语还休的惆怅。似乎只有在这瓦屋轻灵的雨声中，心灵才得以喘息，生命才得以延续。
电闪雷鸣，花草树木，春夏秋冬……这些都是大自然赐给我们的瑰宝。而在这些宝藏之间，犹甚喜欢雨的。淅淅沥沥，点点击落，本来，应当是很有情怀的。可想到雨渍花落，红散香凋，就有几份凄迷，更有几份感伤了。
细雨微风的夜，适宜读诗和散文。狂风暴雨的夜，则宜恐怖神怪小说。要不然，便邀几位知己，泡几杯浓茶，买一包花生米，点上一支洋烛，又当另有一番情趣。风雨更宜怀人，怀人常不寐；一声风一声雨，都似离人低诉。
雨水起了一圈圈水纹，从远处看，密密的雨帘则像透明的面纱，轻轻袅袅地飘落下来。
小时候，住在瓦屋下，每当下雨，便能听到淅淅沥沥、凄凄然然的雨声。长大了，住在钢筋混凝土的森林中，听不到雨声凄然，似乎生活缺了不少的灵气，缺了能让人感动的至柔至弱的东西，心在慢慢地沙化。于是就怀念起那瓦屋雨声。
闲暇之中，有幸回到了自己曾经听雨的地方。恰逢那天下小雨，又听到这熟悉而又陌生的雨声。迷蒙之中，雨声里透出一种古怪的情调，是久未沟通的那种。它拒我于千里之外，向我表明它对我的陌生，然而我却能从意识的最深处感受到它存在的气息。我有一种从梦中猛醒的畅快和历经迷茫后的沧桑感。
她记得杏花春雨的江南，雨点敲打着船篷，雨中也有梨花的幽香。记得西湖的夏雨，元气淋漓，满湖荷叶被打得笃笃地响。记得天目山的秋雨，重雾深锁，万木萧萧，撑天的松柏经雨洗涤，显得格外苍劲。记得富春江的冬雨，如泣如诉，两岸茅屋炊烟阴阴沉沉，像一幅染湿了的铅笔画。
那年夏天，在春秋阁小坐。那时候，菱角已经成熟，莲池潭上，乡人驾着小船，忙于采摘；天空的白云，和水面的白鹭相映成趣。阵雨骤来，如万马奔腾；半屏山忽然不见了，只有密密的雨，密密地替莲池挂上了珠帘。阵雨里，那些采菱角的船，依然从容地游移摇荡。船上的人连蓑衣也不穿。
火苗依旧在“呼呼”的窜着，一截比一截高，有着木柴在火中烧成炭的芯味。
郇黎抬着头看着秀璟，神情倒是十分的执着，她似乎认定了一件事，赴汤蹈火都要去完成。
秀璟抬头望向天际，叹了一口气，这个女人，总是不按照自己的思路去做，每次都撞得头破血流，却依旧冥顽不灵执拗的很，什么时候她才能安安静静的顺着自己的意思去行事。
随后他放开了郇黎，从身上取出一样东西，一块布包着，郇黎也好奇的看着它，不知道那里面是什么。
