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“是你给我打电话的。”沃德尔提醒道。
“嗯，”斯特莱克说，强迫自己集中注意力，“我希望你能过来，但你如果不能——”
“我已经在路上了，”沃德尔说，“很快就到。老实等着。”
斯特莱克挂了电话，把手机放到一边，仍然凝视着那条腿。现在他看见腿下面有张字条，字条是打印出来的。斯特莱克在军队里接受过侦查步骤培训，忍住想要扯出并阅读字条的冲动。不能污染法医物证。他摇摇晃晃地蹲下身，读起包裹上倒垂下来的地址单。
包裹的收件人是罗宾，他对此可一点也不高兴。姓氏没有拼错，打印在一张白色贴纸上，姓名下面是他们办公室的地址。这张贴纸下面还有一张纸。他眯起眼，决心不移动箱子分毫。他看到下面那张纸上写的收件人是“科莫兰·斯特莱克”，第二张纸上写的才是“罗宾·埃拉科特”。
对方为什么改了主意？
“操。”斯特莱克小声说。
他有些艰难地站直身体，拿起罗宾挂在门后的手提包，锁好玻璃门，上了楼。
“警察马上就来，”他说，把手提包放到罗宾面前，“喝杯茶？”
罗宾点了点头。
“掺点白兰地？”
“你这儿没有白兰地。”她说，声音微微沙哑。
“你找过了？”
“当然没有！”她说，好像对她会私自翻找他的橱柜这种假设很生气。斯特来克不禁微笑。“只是你——你不是那种会存着医用白兰地的人。”
“啤酒怎么样？”
罗宾摇摇头，仍然笑不出来。
斯特莱克泡了茶，捧着自己的马克杯，坐到她对面。他的人就是看起来那样：大个子退役拳击手，抽了太多烟，吃了太多快餐。他有两道粗眉，一个被揍扁了的歪鼻子，不笑时面容阴沉，脾气似乎很坏。他茂密的拳曲黑发刚洗过，还没干透，又让罗宾想起雅克·伯格和萨拉·夏洛克。那场争吵仿佛是上辈子发生的事情。她上楼后，只短暂地想起过马修一次。她一点也不期待告诉马修今天发生了什么。他会很生气。马修不喜欢她为斯特莱克工作，更不喜欢今天这样的事。
“你看过——看过了吗？”罗宾喃喃地说，端起热茶又放下，一口都没喝。
“嗯。”斯特莱克说。
她不知道该问什么。那是一条被砍断的人腿。这件事太可怕，太恐怖，她能想到的问题似乎都太傻，太可笑：你认得出这条腿吗？你觉得他为什么要把这东西寄到这儿来？最重要的是，他为什么把这东西寄给我？
“警察会想了解那个快递员。”他说。
“我知道，”罗宾说，“我正在回想关于他的一切。”
楼下的门铃响了。
