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“那时候人们经常会落入那种组织，”我说，“山达基教，进程教，‘空椅子’，现在那些还算什么？”我瞥了一眼她——她在等我继续说下去，“我猜可能有部分原因是我运气不好吧，遇到的是那个组织。”
我的第一反应是避开这个话题。我必须划清界限，上演一整套道德剧：表达一下悔恨，再给一些警告。我尽量让自己的声音听起来不掺感情。
“但是你留下来了。”
“那你为什么要和他们在一起呢？”她问。
我第一次感觉到萨莎的好奇心全力向我滚来。
这是真的：其他女孩围着拉塞尔转，像关注天气变化一样追踪他的去向和心情，不过他在我心里总是与我保有一定距离。他对我而言就像一个敬爱的老师，学生从不会去想象老师的家庭生活。
“因为一个女孩。我留下来更多是因为她，而不是拉塞尔。”我犹豫了一下，“苏珊。”说出她的名字，让它活在这个世界里，我感觉很怪异，“她比我大，”我说，“其实也没大多少，但感觉要大很多。”
“拉塞尔？”我说，用一根棍子戳了戳火堆，“我对他没有那种想法。”
“苏珊·帕克？”
“朱利安讲的那件事，”萨莎说，她清了清嗓子，似乎有些尴尬，尽管她的兴趣很明显，“你有没有——比如，爱上那个人？”
我盯着篝火对面的萨莎。
我们坐在塑料椅子上，椅子上面有斑斑点点风吹来的沙子。我把自己的椅子拉近火堆，想要感觉到热，想要出汗。萨莎安静地望着跳跃的火焰，但我能感觉到她的思绪在飞旋，她已消失在很远的地方。或许她在想象朱利安此刻在加伯维尔做什么：他睡在散发着麝香味儿的日式草席上，把毛巾当作毯子盖……这场冒险中的所有部分。当个二十岁的男孩该是一件多么美好的事啊。
“我今天查了一些东西，”她说，“在网上。”
真正把火烧起来的是萨莎：她蹲在沙地里，持续而稳定地吹气，驯服火苗，直到它热烈地燃烧起来。
我曾经沉迷于这类东西，叫它粉丝网站或别的什么都行——陌生人群聚的角落。有个网站专门展示苏珊在监狱里的画作：一些水彩画，山脉、像马勃菌的云，画上的标注满是拼写错误。想象着苏珊耗费心血在这些画上，一阵剧痛攫住了我的心。但在看见她的照片后，我就关闭了网页。苏珊，穿着蓝色牛仔裤和白T恤——牛仔裤里塞满了中年人的肥肉，脸像一面空白的纱布。
“摆成房子的形状，”萨莎说，“应该把柴搭得像个小屋。”她用脚把圆圈整理了一下，“我小时候，大家经常在约塞米蒂露营。”
想到萨莎在那可怕的食堆中饕餮，我感到一阵不安。她脑袋里一定装满了那些细节：尸检报告和女孩们那晚的证词，像一场噩梦的抄录本。
“我一直都不会弄这个，”我说，“应该还要做些什么，对吗？把木棒摆成一个特定的形状？”
“这没什么可骄傲的。”我说。又把那些老生常谈重复了一遍——真是糟糕透了。那些东西既不刺激，也不值得羡慕。
车库后面有块沙地是避风处，湿叶子铺积在塑料椅子上。这里有过一个类似火坑的地方，石头散布在一些失去意义的家居旧物之中：被遗忘的玩具上的插件，一块像是被嚼过的飞盘碎片。我们的注意力分散在忙碌的准备工作上，这些任务能让我们保持友好的沉默。我在车库里发现一摞三年前的旧报纸，还有一捆镇上杂货店买来的木头。萨莎用脚尖把石头重新摆成一个圆圈。
“没有看到一点儿关于你的信息，”萨莎说，“至少我没找到。”
“不过我们可以在外面院子里生火。”我说。
我感到一阵挫败。我想告诉她一些有价值的事情，要是仔细追究的话，就会看到我的存在。
这房子里有许多东西不是坏了，就是被遗忘了：厨房里的钟停了，壁橱的圆把手在我手里掉了，我还从角落里扫出一堆闪着光的苍蝇。房子需要一直有人住才能避免腐坏。尽管我住进来好几周了，情况还是没得到多大改善。
“那样更好，”我说，“这样那些疯子就不会把我找出来。”
“那是烧气的，”我说，“也坏了。”
“但是当时你在那儿？”
夜晚来得迅速，在海边就是这样，没有建筑物来调和减缓这种变化。夕阳低得可以直视，看它从视线中飘落、消失。我们每人都喝了几瓶啤酒。厨房里越来越暗，但没有人起身去开灯。一切都蒙上了一层蓝色的阴影，柔和、高贵，家具简化成了形状。萨莎问我可不可以在壁炉里生火。
“可以说，我住在那儿，住了一阵子。当然了，我什么也没杀。”我干笑了一声。
“想得挺快的。”她说，扔了一瓶啤酒给我。
她蜷缩进运动衫里。“你就那样离开了父母？”她的声音里透着崇拜。
